September

Frühes Augustlaub liegt auf den Straßen, als hätte es Rilke gelesen. Das Jahr vergilbt nun langsam mit ihm: ein Fallen, kein Halten, nicht auf, nur die Treue. Alter Mann, beste Jahre. Ich kenn dich, du weißt es und pfeifst drauf. Du ziehst um die Häuser, durch noch schon bunte Wälder und lachst über ihre Angst vor deinem Baldkommtderwinter-November. Aber wenn du dir das stoppelfeldgraue Kinn rasierst und lächelst, erröten ihre faltigen Wangen. Jungmädchenhaft seufzen sie: Goldener Herbst.